Como elefantes e borboletas-E meu nome é Rabi Herzog

Ah Rabi, haaa Rabi.. Que merda você fez agora.. Sabias palavras essas:
 'ficar a deriva no mar de bosta, com uma ilha de luva plastica,
 que mal cabe um rato morto, talvez a ilha seja o tal rato morto'.

 Talvez nem eu saiba mais aonde eu estou. Mas aonde eu estou fede, e não é agradavel.
 Apenas aceitavel.
Talvez eu esteja mesmo a deriva num mar de bosta. -Essa chuva não passa, dá pra mim-falei colocando-a sentada, arqueando as pernas, sentindo ir bem fundo,vendo o ar de goso, coisa louca.
No fundo nunca soube se era pressão, no sentido geral acho que era gostar, era viciar. Era aquilo de amor de pica, com amor de verdade, sei lá.
Só sei que de todas as xoxotas que provei, com certeza era a que mais me viciou.

 Essa coisa de ficar louco me deixa puto. Não sei se é a coisa da conciência me chamando a atenção de que tem coisas erradas no meu cerebro, no meu jeito de agir, de pensar, de sonhar e de ser.
 Na anima, entendem?
Não consigo mais amar. A sanguesuga acabou com minha vontade, minha força vital, até a porra da minha virilidade. E atualmente fico me lamentando, não por ela, mas por outras coisas.
 Não lembro mais o sobrenome, mas sei que não vale a pena.
E depois de uns goles de cerveja pela manhã,uns dois cigarros, talvez uns videos engraçados na net,e umas paradas gordurosas sem carne, fico pensando aonde estará a porra do meu anjo da guarda:
que falou que iria logo ali faz dois anos e nunca mais voltou-Demetrius-aquele anjo puto e beberão. Fumador de cigarro e sem asas-O tal anjo sem asas-.

 Essa porra sou eu, o tal Rabi Herzog, meio puto, meu pobre, Problematico , rancoroso, uma lastima de gente.(mas ainda sei amar).
Sei fazer algumas coisas na cama. Sei fazer algumas coisas fora dela também.
 Só não sei rimar Romã com traviseiro. Isso eu deixo pro poeta viado do Renato Russo-grande cara.
 As vezes faço musicas. As vezes faço poemas. Mas nunca curti essa merda de ''poemas''.
 Sempre achei coisa de viado.
Aposto que Clive Staples fez Narnia esperando que viadinhos escritores De poemas clichês como o virgem do Augusto dos Anjos saissem do armario.
Enfim.
São 04:00 da matina. Faculdade de filosofia esta um saco.
Não componho nada e nem faço uma porra de musica nova a mais de 1 ano.
A vadia sanguesuga realmente sugou todas as minhas energias vitais. Direto da fonte. Direto das bolas.
Vou acender um cigarro, talvez escreva mais disso, talvez não. realmente não estou contando com isso.
Caraleo..que saudades da J.J.
E a unica pessoa que não sai da porra da minha cabeça é a maldita sanguesuga que acabou com a porra da minha vontade de viver. É isso,quem nasceu pra ser Augusto dos Anjos, nunca sera Bukowski.
 Demetrius, seu putão, cadê você porra?? -Rabi Herzog